¡Lo que me faltaba por oir!

¿Es que el mundo se ha vuelto loco?, ¿es que ya todos tenemos que tener dos caras?, ¡no entiendo nada!.
De verdad que admiro a Groucho Marx, como tío  ocurrente hay pocos como él, pero de hacer de un "chiste" un modo de vida media un abismo.
Yo sé lo que es "llegar a las cotas más altas de la miseria", pero sólo tengo unos principios...
Todo esto porque, una vez más en mi trabajo, me insisten en que "cambiar de principios" es adaptarse, vamos, que si lo que para tus principios es "engañar", lo cambias y decides que es convencer a alguien de algo que no es del todo cierto, ¡buen principio!.
Antes de que pueda salir de mi asombro leo, la verdad es que no recuerdo donde pero lo encontraré (creo que era un sitio así como " www.lamenteesmaravillosa.es") que se trata de flexibilizar, de adaptar a cada momento lo que más beneficioso sea.
¡Volvemos a la resiliencia, pero ahora con principios!.
Pues no, mira, yo no tengo más que unos principios y una conciencia, y como la que tiene que dormir cada día con su conciencia soy yo, mis principios son sólidos y no de barro.
He dicho.

Salvando las distancias...

Antes que nada quiero pediros que, si alguien se siente ofendido por este post, cree que se frivoliza sobre un tema que considero muy serio o por la razón que sea no considera la comparación adecuada, me comprometo a borrarlo.
Dicho esto...
A veces, incluso a mí misma, que estoy metida en harina, me resulta difícil comprender cómo he llegado al grado de hastío en el que me encuentro a nivel laboral.
A ver, visto desde fuera, lo que se ve es a alguien con un puesto fijo, lo que ya hoy en día es una inmensa suerte, con un horario estupendo, de lunes a viernes de 8 a 14:30 (vale sí, nunca salgo a mi hora, pero intento no pasarme más de 20 minutos) y un sueldo bueno, si comparamos con lo que se paga hoy en día podríamos llegar a pensar que es excepcional.
Lo que yo veo desde dentro es una carrera profesional completamente truncada, que cada vez ha ido a menos y un trabajo aburrido a tope, que no me aporta nada y, lo peor, en el que se me hostiga sin parar para que venda y venda y venda, productos que en algunos casos creo inadecuados para los clientes.
¿Pido mucho?, sí, quizás lo pido, pido un trabajo, que si no me va a aportar satisfacción personal, por lo menos no me origine ansiedad, que si no me va a hacer rica, no tenga la espada de Damocles encima de manera permanente, no quiero amenazas, veladas y directas, no quiero no dormir, no quiero...
Y ahora es cuando viene la comparativa, que me hago yo misma para intentar entenderme y que quizás pueda llegar a molestar a alguien.
Comparo mi situación con la de una mujer maltratada. Entrad en papel, una señora, casada, con una buena casa (trabajo fijo) un marido solvente que no le regatea el dinero (un buen sueldo), una posición desde fuera envidiable (¡cuantos querrían estar en mi pellejo!), pero a la que su marido (mi empresa) maltrata, golpea moralmente hasta hacerle sentirse una basura.
Pero aguanta, ella aguanta, yo aguanto, llevo aguantando esta situación 10 años, pero cada vez el acoso es mayor, ya "el marido" la desprecia en público, la empresa me arrincona donde nadie quiere estar.
Y entonces qué ¿aguantas?, mi integridad física no creo que se vea en peligro, no así la mental. No es una decisión fácil.
Te vas y renuncias a una casa caliente, comodidades, reconocimiento social, ¿a cambio de qué?. Porque suena muy bonito decir "a cambio de la libertad", pero de la libertad no se come ni da para pagar facturas.
¿Qué puede, qué puedo obtener a cambio?, quizás la posibilidad de recuperar mi auto estima, quizás la posibilidad de iniciar una actividad que me guste, pero que quizás sólo me reporte gastos.
No es una elección fácil, creo que hasta ahora no había entendido el por qué de tantas mujeres maltratadas que aguantan, ahora lo entiendo...

"La chica del tren"

Uf, como se me pasan los días.
Fue a final del verano, el último domingo de Agosto cuando, volviendo a Madrid en tren, terminé de leer este libro.
No tenía referencias de él. Tengo un grupo de amigas que nos pasamos libros unas a otras, este me llegó junto con "El amante japonés" y lo dejé para después.
Es un libro raro. El principio es farragoso, tardas en acostumbrarte a los cambios de narrador y no resulta fácil identificar quien es quien entre los personajes con nombres inventados que luego conoceremos en su vida real y un hilo conductor único, el tren y su paso por un determinado barrio de las afueras de Londres.
No puedo decir que sea un libro que me ha gustado especialmente, de hecho, leerlo me originaba una tremenda ansiedad, nadie es quien parece ser, salvo la narradora principal, que es una alcohólica solitaria que engaña a todos haciéndoles ver que tiene un trabajo cuando hace meses que la despidieron.
Piensa en lo que fue su vida de casada, pasa cada día por la casa donde vivía con su ex marido, del que sigue siendo tremendamente dependiente, y en la que él sigue viviendo con su actual mujer.
Una vecina de ellos desaparece misteriosamente y ella, entrometida, intenta encontrarla.
Y al final la encuentra, pero lo que además encuentra por el camino es la inmensa farsa de lo que ha sido su vida en los últimos años y unos personajes que interactúan en la mentira, en el miedo y en las relaciones escondidas.
¿Os lo recomiendo?, bueno, si os gustan las historias complicadas y sin final "feliz!...

"Madres tóxicas"

Anda, que guay, si ahora se han inventado otra categoría, después de las "madres controladoras", las "madres súperprotectoras" y otros tipos de madres llegan ellas (yo misma), las "tóxicas".
No estoy hablando de una madre que maltrata y humilla, no es eso, que es del todo reprobable, sino de una madre que controla.
Qué queréis que os diga, que sí, que soy una madre tóxica, ¡y orgullosísima de serlo!, que soy hija de una madre tóxica, lo que es una inmensa suerte.
A ver señores, que lo de "ser madre" hace mucho que está inventado, que hay madres de muchos tipos y que cada cual elige la que quiere ser con su prole, y que así sea, pero yo tengo mi opinión.
Como os decía, soy hija de una madre tóxica, de esas que siempre se han preocupado por mí, por dónde estaba, a dónde iba, con quién iba, a qué hora iba a volver, y no creáis que no, que manifestaba su disconformidad con muuuuuchas de mis decisiones, y trataba de impedir que hiciera algunas cosas, con mayor o menor suerte. Lo que jamás escuché de su boca fue: "ale bonita, tú haz lo que te parezca que ya aprenderás", no, que va. De hecho, lo peor de cagarla es que tenía que escuchar sus reproches durante semanas, el "ya te lo dije", "ya lo sabía yo", "si es que no escuchas". Pero lo que siempre supe es que estaría ahí para recoger mis migajas, curar mis heridas y volver a sermonearme, por supuesto.
Conozco varios tipos de madres, y por lo tanto de hijos, y tengo que decir que los hijos de madres no tóxicas me parece que tienen tendencias a "ir probando", no sé cómo decirlo, total, como ellos son los dueños de sus vidas, pues prueban, que sale bien, estupendo, que no, asumen las consecuencias y todos los demás que los rodean también asumen las consecuencias de aquel.
Un cierto grado de toxicidad es imprescindible, cuando naces es como cuando vas a recoger setas por primera vez, si no tienes alguien que te indique, te guíe y te advierta de los peligros, tienes la posibilidad de terminar intoxicado. Es más, si aún advertido de los peligros decides coger la seta que no es, lo mejor que puedes esperar es que, el que te advirtió te lleve rapidito al hospital, en lugar de quedarse pasmado pensando que ya hizo lo que tenía que hacer.
Lo dicho, que prefiero ser una madre tóxica que una "moderna no tóxica"

El amante japonés

Leer a Isabel Allende es como volver a casa. Me gusta volver a casa.

Desde que dejó de contar la historia de su familia una y otra y otra vez desde distintas perspectivas ha pasado mucho. Siempre vuelve a sus lugares comunes, el amor como motor de la vida, los muertos amados que siempre nos acompañan y velan por nosotros, las relaciones libres...
El amante japonés es un poco de todo eso con un mucho de exquisitez. La historia de la vida de Alma, desde que nace en la vieja Europa, en una familia judía que, con el fin de ponerla a salvo la manda a Estados Unidos con unos familiares, hasta que muere, "acompañada" de Ichimei, su amante japonés, al que conoce con 8 años y al que nunca dejará de amar.
El desarraigo de los padres a los que nunca vuelve a ver, la mano amiga y confidente del primo de la que nunca se desprenderá y el amor.
La historia hace un recorrido por los avatares de los japoneses al final de la segunda guerra mundial en EEUU, con sus campos de concentración y su privación de toda libertad.
En este relato, un poco igual que en "La isla bajo el mar" los prejuicios sociales y raciales no logran evitar un amor que se desarrolla a escondidas, por el miedo al qué dirán, pero es un amor tan cierto que ni la muerte lo destruye.
Un gran libro sin duda.

Grey

Ya lo dice el refrán, el hombre (la mujer) es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra.
Pues sí, me pasaron el libro de Grey y, no voy a decir que me faltó tiempo para leerlo, pero sí os diré que lo puse el primero de mi lista. Después de un tiempo largo sin leer preferí algo con lo que no tuviera que pensar...
Me gustó, vaya, me gustó más que 50 sombras de Grey. Sí, sí, ya sé que es la misma historia, pero lo de no tener que leer los absurdos pensamientos de ella, ayuda.
Tuve que hacer un esfuerzo para pasar la página 30 (creo), estaba leyendo lo que él pensaba y de repente se le ocurre que el mejor lugar para una raíz de jengibre es... ¡el culo de ella!, sinceramente me costó sobreponerme a tal pensamiento.
Pero vamos a lo que vamos. Es un libro tonto, morboso, simple y sobre todo conocido si has leído los tres anteriores. Lo único que te aporta es la certeza absoluta (si es que después de leer los otros no la tienes ya) de que el señor Grey es un enfermo mental. Él lo sabe, e intenta a duras penas sobreponerse a sus fobias, pero no del todo, en su mundo de sumisión y dominación se siente cómodo.
En fin, no me extiendo más porque no hay por dónde, que lo he leído, que si lo que buscáis es leer sin pensar, os puede valer y que, fijo, si vuelve a haber una secuela, caeré de nuevo.
No tengo remedio.

16 de Agosto, camino por la playa

Año 2015, pero podría ser casi cualquiera desde 1979.
Bajo a mitad de playa, a mitad entre la avenida de Jaume I y el puesto de la Cruz Roja. Hace años se daba la vuelta justo en el puente que hay detrás del puesto de la Cruz Roja. Hace muchos años.
Y camino por la orilla, hacia la cala.
No sé como se llama ahora ese hotel a pie de playa, siempre fue Las Garzas y era de Rumasa..., no hay tanta gente, ya es tarde, pasan de las siete y es la hora más tranquila aún con sol.
Camino sola, me encanta caminar sola por la playa, me da tiempo a pensar y recrearme en la cantidad de años que he caminado por el mismo trozo de playa.
Antes la arena era distinta. De la arena dorada y fina original sólo queda un tramo muy al final de la cala. Recuerdo la Semana Santa en que yo tenía 15 años, con grandes motores se dedicaron a sacar arena de mar adentro para "arreglar" la playa que el mar se había ido comiendo.
Si miro al mar veo niños y mayores, con colchonetas y sin ellas, riendo y disfrutando. Este es un sitio muy democrático, todos son iguales revolcados por las olas.
Si miro a la izquierda veo que paso por los apartamentos Brasilia. Madre mía la de años que tienen esos edificios bajos justo a pie de playa, por dentro son oscuros y no tienen ascensor, en realidad a mí me encantaría alojarme en ellos, creo que el viento debe llevar la arena de la playa hasta las terrazas.
Y sigo caminando.
Un poco más allá está el hotel Delfín. Siempre ha sido un hotel de "caché", pero se le ve viejo, nada que ver con los modernísimos resorts que están construyendo tierra adentro, en la montaña. Me gusta el hotel Delfín. Hace 22 años mi amiga María y su familia se alojaba en él, recuerdo pasear por la playa con ella.
Llego hasta la cala, a la cala de siempre, no esa otra al dar la vuelta al saliente que han atiborrado de edificios imposibles.
Benidorm no admite términos medios, o lo amas o lo odias, yo lo amo, mi contrario lo odia. No me gusta en lo que lo han convertido en los últimos 20 años. No se ha respetado nada, ni los frondosos pinares, ni las bajadas naturales de agua. Pero es un sitio donde cada cual encuentra lo que quiere, fiesta o calma, comida rápida o cazuela marinera a fuego lento.
Llego al final y doy la vuelta, sonrío como una boba, el sol ya me da en la espalda, pero no pica, camino pensando que, un año más, he tenido oportunidad de caminar por esta playa que tanto me gusta, que he podido disfrutar de mis padres que están envejeciendo más deprisa de lo que a mí me gustaría y que mis hijos han disfrutado del sol, del mar y de los cuidados de su familia.
Seguro que Benidorm no es el sitio más bonito del mundo, pero si alguna vez me pierdo, quizás sea posible encontrarme aquí, caminando hacia la cala por la Playa de Poniente.