Mi pintora favorita

Mi abuela no sabe escribir, nadie le enseñó. Sí que sabe leer, junta las letras, despacito y cuando las tiene juntas susurra la palabra que forman.
Nació en otra época, en un pueblo pequeño. Entonces muy poca gente iba a la escuela, si acaso el hijo del médico o del farmaceutico, ella no, tenía que ayudar en casa.
Se casó, tuvo hijos, los mandó a la escuela, poco tiempo la verdad. Para cuando llegaron a la ciudad hubo que ponerse la pilas y trabajar, arrimar el codo, ella siguió en casa...
Mi abuela ha resurgido, cuando parecía que se apagaba sacó la aridez de la tierra que la vio nacer y su dureza. Aquí sigue, a sus noventa, con una lucidez que ya quisiera yo para mí y mucho tiempo dificil de ocupar en el día a día.
Ahora ha descubierto lo que es colorear, le apasiona, pasa horas pensando de qué color quedará más bonita tal o cual flor. ¡Ha aprendido a coger los lápices de colores!.
El domingo fuí a verla, con los niños y muy orgullosa me enseñó el último cuaderno de colorear que ha terminado. En realidad no sé yo quien estaba más orgullosa de su trabajo, si ella o yo.
Le prometimos que le compraríamos más cuadernos de colorear, una caja nueva de lápices, otra de ceras, goma de borrar y sacapuntas.
Hoy hemos ido de compras de material escolar y los duendes me han recordado todo lo que teníamos que comprar para la abuela viejita, mañana haremos un paquete precioso y se lo llevaremos.
¡Qué grande es mi abuela!